O que ela mais temia lhe sobreveio. A solidão não poupou os meios de sentir-se só. A vida, agora, é em função dos seus pensamentos: Síntese de tristeza e dor. Nem o tempo é capaz de curar a sua ferida, Pois ele mesmo é o maior causador. O passar do tempo petrifica seu coração E produz um gosto, um gosto amargo. Cansou de ser só, Tão somente só Consigo mesma
Intensificando a particularidade
Moça,
ResponderExcluirMuito obrigado pelos comentários sobre as minhas poesias. Fico feliz que tenhas gostado, principalmente depois que li teu blog e pude perceber o quão sensível és. Gostei do que encontrei aqui, tens um talento evidente.
Como disse Chico Buarque 'os poetas como os cegos podem ver na escuridão...'
E dizem que ninguém é de ninguém. Parece mesmo ser uma verdade, mas digo que nos tornamos de alguém se querermos isso e se essa vontade for singularmente sincera.
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